New York
Der Luna-Park lag wie ein verbrauchtes Omen am klammen Strand von Coney Island. Die Gischt zog
dünne Fäden des Vergehens und Vergessens, der alte Atlantische Ozean stöhnte asthmatisch. Anfang
des zwanzigsten Jahrhundert haben sie hier draußen eine Pferde- sowie Hund-Rennstrecke, ein Varieté,
Theater, Casinos, in Vergnügungspark, Kneipen und Casinos errichtet. Auch Bambule genannt. Nun
verfiel alles für immer. Wir waren auf Gin. Ein malvenfarbiger Himmel begleitete uns bis Brighton
Beach, den einstigen Strand und Ferienort und plötzlich standen wir in Little Odessa.
In einem Delikatess-Geschäft hantierten drei Babuschkas auf Russisch mit Piroggen, Kapusta, Bortsch
und Pelmeni. Am Strand joggten korpulente, ehemalige Sowjetbürger in bizarren Dinamo- und Spartak-
Trainingsanzügen durch den Tag. Die Makarows rosteten in den Gulag-Tagebüchern. Matroschka und
Babuschka standen Schmiere. Die alten Anti-Kommunisten weichen den Imperialismus hier von innen
auf. Wir setzten uns zu den alten, orthodoxen Frauen mit ihren schwarzen Tüchern und Mänteln und
lauschten dem Gewirr ihrer Erinnerungen an Mütterchen Rußland bei Zwiebel und Brot. Es roch stark
nach Vergangenheit, die nie vergeht. HOWL – Geheul füllt die Flaschenpost.
© R. Galenza